Сегодня мне снилась Маша, ее били. Ясное дело, кто бил. Я видела. Она кричала, при том просила меня не волноваться и кричала опять. Эта боль... я ее сама ощущала на своей коже. Лбом пытаясь пробить дверь, я билась, билась... как рыба на суше. Ощущение такой беспомощности... Которое впрочем отлично отражает ситуацию действительности.

И как чувствовала - не стоит идти на кухню, попила с мамой вечером чай... разругались в хлам. Старая причина: моя жуткая субъективность и пристрастность в рассказах о близких мне в купе с ее резкостью суждений. И всё - мне даже говорить не хочется. Было бы куда идти, я б ушла, посреди ночи, прямо сейчас и поскорее. Но идти некуда, только разве что спать.

 Подколодная, спасибо за Смиллу и волосатик. Мысли о них греют. Всё-таки замечательно, какими разными, удивительными путями к нам приходят книги.

Всё правильно, всё, как нужно, не иначе. Просто иногда всё заворачивается в такой слой абсурдности, и каждая деталь выводит из равновесия... Просто помнить строки М.Булгакова:"Всё будет правильно. На этом построен мир". Ведь правда же. Правда.