внезапно слушаю the white stripes, плавлюсь и мечтаю о последних 40ка страницах Керуака. говорят, он мне противопоказан, как Бродский. да и это от правды недалеко.
полное осознание смысла и всякое отсутствие оного. сплошная дихотомия, апатия и безумие. в этом слишком много, чтобы описать.
я почти перестала оставаться с собой наедине. и даже стала забывать, какого это. сознательно и случайно я нахожу себе приключений на пятую точку.
"Мне нечего предложить кому бы то ни было - разве что собственное смятение". пожалуй, так.
а теперь мне опять пора бежать: дни, как вихрь, утра, словно жвачка, а ночи безумны. что-то неустанно происходит. то мысли, то их отсутствие не приносят никакого покоя. я чувствую себя сошедшей с этих страниц, с таким же сомнением во всем, и уверенности в найденном смысле. я мотаюсь из стороны в сторону по своей внутренней Америке. с востока на запад. и обратно. возможно, мне вообще нужно на юг. а потом я вспоминаю, что я реальна. и во мне не хватает дерзости, и я снова живу по правилам, бунтуя внутри.
чего я хочу? куда стремлюсь? что во мне? я знаю и не знаю ответы. единственная тайна для меня - как остановить эту безумную гонку с самой собой.