less is more. лес - это море.
В чем состоит ваш обычный улов из почтового ящика? Рекламная газета MediaMarkt, брошюрка от "Газелькина", пара квитанций за ноябрь месяц на имя владельца квартиры №165... тысячи так на 3, и если уж очень повезет - раз в год - каталог IKEA. Наверное, где-то так.
Во мне нет ничего особенного. Девочка, как девочка. Всё, как у всех.
Я подхожу к серому ящику и отпираю железную крышку с двузначным номером. Там лежит газета. М? ТЕЛЕМАКС! Отлично. И кажется, еще что-то. Ныряю туда рукой и натыкаюсь на что-то странное. Вытянутое и капсулообразное. Хватаю эту штуковину и начинаю тянуть на поверхность. Из ящика показывается факел. Ничего не понимаю. Продолжаю тянуть. И вот я лицом к лицу с воплощением американской мечты. Еще немного поиграв в героев "Репки", я извлекаю предмет полностью. У меня на руках лежит Статуя Свободы. Лежит, улыбается, ежится от холода. Я растираю ее своей шерстяной руковицей, а она извивается - щекотно ей.
Я открываю ящик. Груда газет для пенсионеров. Отлично. Сдам в макулатуру - куплю шоколадку. Собираясь захлопнуть с досады крышку, я замечаю свет. Откуда? Со дна ящика? Бред! Разрываю газеты. Оттуда маленькие красные светлячки смотрят на меня. Я беру одного, бережно, тихонько сажаю на руку и вытаскиваю на свет. Он цепляется и тащит за собой своих братьев. Я стою перед серыми сотами железных коробок. От правой до левой руки раскинулась гирлянда красных китайских фонариков. Горят и тихо стрекочут.
У меня традиция - каждый вечер после рабочего дня я отпираю почтовый ящик маленьким ключом. Как ребенок трясет киндер-сюрприз с замиранием, так и я, проживаю это мгновение открывания маленькой дверцы. Сегодня он даже закрытым смотрится странно. Как живой, будто дышит. Я откидываю крышку и тут же отдергиваю руку, обиженно пискнув. На пальце на глазах вырастает ягода, как клюква, и с тихим шелестом падает в болото бетонного пола. Ящик еще пару раз тяжело вздымает свою серую крышку и выплевывает рядом со мной башню. Ну, ту самую, на фоне которой все целуются и фотографируются. Я смотрю на ящик, потом на башню. Беру ее подмышку и волоку к грузовому лифту. В это время мимо проходит дворник. Он смотрит на ящик, а потом на нас с башней. И сочувственно крутит пальцем у виска.
Я плачу. Иногда сил не хватает и я плачу. Тогда я спешу к своему ящику в два раза быстрее. Я бегу на встречу с ним, не зная, будет он пуст или полон, банален или непредсказуем. Я всегда знаю одно, что в нем я найду спасение и лекарство. Вот он. Такой же, как и все остальные, только цифрами отличается. Я отделяю дверцу от ящика. А в нем пустота. Ничего нет. Наверное, я слишком много плакала, со зрением какие-то проблемы... Я глажу внутренние стенки ящика рукой. Такой холодный. И серый. Закрываю и отворачиваюсь с новой порцией слез на глазах. Делаю шаг - носа достигает тонкий и свежий запах. Откуда? Не понимаю. Обхожу маленькую площадку и возвращаюсь к ящику. Так мы стоим и смотрим друг на друга, я и мой ящик. Я беру самый маленький ключ на связке и отпираю ящик вновь, в руки мне падает букетик тюльпанов, видевших голландское небо. Радостные и легкие, они лежат на моих удивленных ладонях.
В моем ящике нет стен. Он цвета картин Моне и Пикассо. Если приложить к ящику ухо, можно услышать, что шепчет океан. А встав на цыпочки и посмотрев внутрь, обязательно увидишь, как кукурузник разгоняет датских ворон. Мой ящик закрывается тысячами дверей, на них написано "открой меня" и некоторые обиты красным деревом. И только у меня есть ключ, маленький и непримечательный висит он на моей связке.
Я обыкновенная, ничего особенного нет. Зато у меня есть волшебный почтовый ящик, в котором вмещается целый мир. И даже немножко больше.

@музыка: angus and julia stone - draw your swords

@настроение: эм.

@темы: "творчество, как сублимация экзистенциальных кризисов""